Una de las dos Españas ha de helarte el corazón

                                              Lo dijo Antonio Machado, hablando de las dos Españas:       

                                                     A pesar de nacer libres y vivir en democracia,                

                                              heredamos privilegios o el odio del que no los tiene.            

                                                   Don Antonio y Carlos Marx coincidían en la idea               

                                                                   de las dos clases de siempre.                             

                                             Don Carlos pensaba, además, que la lucha es necesaria,        

                                                                       mientras Machado sufría...                              

                                                Y a mi, que quisiera escapar del odio irreconciliable,           

                                                 y a mi, que quisiera no ser un terco sectario más,               

                                                                    me da por buscar en la ciencia                           

                                                                         alguna opinión razonable                               

                                                                        que rompa con la dualidad.                             

                                                                      Entonces caigo en la cuenta                              

                                                                     de que existe eso que llaman                             

                                                                               clase media...                                            

                                                         Según la sociología, es este estrato social                   

                                                                     que incluye a los asalariados                             

                                                     que visten camisa blanca y a la baja burguesía                

                                                                           el grupo mayoritario.                                    

                                                     Por tanto la profecía de la revolución proletaria              

                                                  implica la dictadura de un grupo que ya no domina.            

                                                                     Por eso es preciso cambiar...                             

                                                     Firmemos por fin la paz, apliquemos la justicia               

                                                           y el perdón al horror de nuestra historia                    

                                                            y vivamos de verdad en democracia.                         

Vivimos en democracia

 Después de que Franco murió, nos dieron la libertad.
Pusimos punto y aparte, como borrando la historia,

      pero no cauterizamos        
el odio al bando contrario 
 ni aprendimos el papel 
que la gente debe hacer
       en democracia.       
  Por eso y por no saber 
   que tenemos el poder    
    la cosa no marcha bien.  
   Vivimos igual que antes...   

     Nos sentimos inocentes     

     a pesar de que pagamos     
    sin IVA cualquier factura   
    y a pesar de que votamos    

       a partidos incapaces        
   de limpiar su corrupción...  
      Nos sentimos inocentes,     
  de todos los males públicos, 

      pero aceptamos sin más     
     el rodillo del que impone   

   cuando ganamos nosotros,  

     y nos quejamos sin tasa    
      cuando sucede al revés.    

    Nos sentimos inocentes     

    y asi no podemos seguir.    
  Debemos ser responsables   
      y hablar y no discutir:     

              Sin entender              

          que el contrario           

     es la mitad necesaria,    
     sin aceptar que la ley     
  debe brotar del consenso,  
    sin compensar el puñal   

   que arma la revolución   
     con el ingenuo ideal     
      del amor universal     
es difícil aspirar al bien de la democracia... 

El mensaje está en el aire

  Una hoja de cuaderno se disfraza de aeroplano y medrosa se aventura en el vacío.    

                                             En silencio se debate frente al viento...                                           
        Las letras se quedan fijas, atadas a sus asientos, mirando por la ventana,       

 mientras el polvo susurra la sorpresa del trayecto, que gira y cae en espiral. 

El papel vuela muy lento, acariciando las capas del vientre del aire fresco, 
 sin presumir que allá abajo, le espera un gris aeropuerto,
un territorio real, sin alma ni entendimiento, 
parado al final 
 del tiempo.
V

1000

     Entre palabras que tienen     
  un 1000 clavado en su centro  

 resulta normal la abundancia:  

      Así la fa1000ia ta1000,        
  los bellos 1000iarios romanos 

     co1000ones, dor1000ones,   

       acé1000as y 1000anos        
       o el 1000itar estamento      
   componen grupos inmensos.  

       Además, por otro lado,      
        no es fácil asi1000ar         
   los hechos de los 1000agros   

    sin antes fa1000arizarse    
    con las largas ho1000ìas    
    de curas y asi1000ados.     

    Sin embargo en hu1000dad    

       el 1000  indica escasez       
         y nos pide caridad.           
 ¿Habrá que cambiar de si1000? 

H 2 Oh

                                  ¡Ay qué lío, tío Darío!

                              Me cuenta que en el gran erg que recorre el sur de Argelia, 
                      siguiendo la tradición que su abuelo sefardí le enseñó por los cincuenta, 
                 hace ¡oh!, dos veces ¡oh!, y brota una fuente del suelo .................................................

          
                         Me dice que los tuareg 
                   celebran el agua al salir y que lo invitan a tés,  

                  igual que al corresponsal del Canal Natura inglés..............................

                                                            Y a mí 
                                                        que sé que mi tío 

                                                     es hombre cuerdo y cabal
                                              me da por pensar que, tal vez, el hecho que me relata 
                                      proceda de la asociación de su rural nombre médico con el surco natural 
                            que labra en la tierra un gran pis, después de brotar de su cuerpo ........................

                                                      
                                                                         ¡Darío, 
                                                                     el gran zahorí!
                                                                el que no tiene misterio 
                                                   el que imita a Poseidón y resucita las aguas del infierno ..................

Yo soy sincero

    Yo s oY                                                                  

        sin                       Yo soy un hombre sin0.       

                  0                  No tolero al trapa0 ni al torti0 falaz 

                                   ni acepto filtrar la verdad con la red del ceda0.

                                   Como sé que un ceni0 espera mi cuerpo quemado

                                     y que al final seré un 0,         un 0 enorme a la izquierda,

                                      no puedo dejar de ser yo          ni dejar de ser sin 0.

Cuando el 9 se mira en el espejo...

  se nnueve

En el laberinto

Para muchos yo soy el monstruo, el producto desgraciado de la traición de Pasifae. Heredé el cuerpo bípedo y la inteligencia de mi madre y el terror que produce mi presencia de la fuerza bestial del toro sagrado, mi padre. Por eso y para hacerme pagar por la infidelidad de mi madre, mi padrastro, el rey Minos, me encerró nada más nacer en esta triste cárcel que llaman laberinto. Yo no entiendo de las razones por las que he sido condenado ni del odio que se concentra en torno a mi. Sé que el oráculo ha profetizado mi muerte y que los atenienses han puesto precio a mi cabeza, es más, ahora mismo estoy oliendo el sudor de Teseo, el espía que han pagado para que me asesine. Antes de entrar en este palacio cretense, él se ha encontrado con Ariadna y su pie se ha enredado con un larguísimo hilo blanco que arrastra desde entonces por este extenso jardín.
Está sediento de sangre y a punto de acabar su recorrido. Aparece ya allí, al fondo, con los ojos enrojecidos por la furia, y arranca hacia mi, de frente, dispuesto a embestirme. Lleva el escudo del hoplita y la espada en su mano diestra y grita como un poseso. Cuando está casi a mi altura, su brazo inicia el ataque y yo me desplazo un poco hacia la izquierda y consigo eludirlo, mientras clavo mi lanza en su costado. Después, herido de muerte, se arrastra sobre el suelo.
Dejaré que se desangre a mis pies y, cuando expire, seguiré el hilo de Ariadna y saldré del laberinto. Así mi estirpe monstruosa estará en disposición de luchar por su supervivencia y de conquistar, tal vez, la tierra... Teseo, el héroe de la ciudad de la razón y de la democracia no será ciertamente el vencedor. La verdad no es aquello que está escrito, es aquello que ha pasado realmente y que no tiene vuelta atrás, porque pesa en el sentido de la historia. La verdad no tiene que ser clara, lógica y honesta, y es a veces burda, salvaje y laberíntica. La verdad es la verdad aunque no convenga que se diga, aunque no convenga que se sepa, aunque el bien y el equilibrio sean derrotados una vez más.

Ochote

Chechu dice:
"Por el g8 que comimos
en el b8 de      Santuchu
 yo estoy 
 p8.
 Hoy no bajo
 al bar          de Pachi,
 hoy no tomo calim8"
   

"La cuadrilla ni es un grupo femenino 
ni se compone de cuatro...
La cuadrilla es un t8 informe y m8
que renace con el blanco chacolí, cada mañana,
y que luego, por la tarde, se desgarra
por las guerras de amarracos...
Sin embargo, por la noche,
cuando suena nuestro 8te,
     siempre cantamos los 8...    

¿Quién ganará el mundial?

En el mundial: Ghana. Siempre gana.

Un tal Ivan ¡bam!

Estudiaba un tal Alí

  el calibre del cañón  

  que usaba en Afganistán,  

  un tanque gris de la OTAN. 

 También estudiaba el corán 

       y la forma de llegar        

   volando a San Sebastián.   

       A Alí lo enviaron aquí      

       y aquí le llamaron Iván      
       para comprar goma 2       
       para atentar en Madrid     
        ante las urnas de Aznar.       
                                                                                         
                                                                                             

Es la verdad

Escribir es revestir la realidad con la negra lencería de las palabras, disfrazarla de meretriz o de ilustre santa e impulsarla a caminar por las calles de la imaginación. La realidad, que es una mujer que tiene una experiencia tan redonda y tan completa como el mundo, sabe que el autor no la quiere, que él no pretende más que revolcarse con ella en el lecho blanco de la hoja de papel para satisfacer su instinto y colmar su curiosidad. Ella sabe también que esta eròtica relación no sirve para procrear, porque no es en sí fecunda, y que al final, en la ficción, sólo queda una cruel caricatura de lo que pasó, un negro residuo en tinta que nos cuenta que vivimos. Sin embargo, a su pesar, ella cede casi siempre. Se somete sin poner ninguna condición. No le importan ni los principios morales del autor con el que trata ni el contenido del desenlace ya previsto. A la realidad, le basta con escuchar las confusas frases del amante y con pasar por el proceso creativo en el que las cosas adquieren significado...
Con el tiempo, ella acaba por leer lo que se escribe y no suele disfrutar con la experiencia. Normalmente asimila mal el contenido falaz de la ficción, no soporta que se mienta, que se diga que fue así lo que no fue. Sin embargo, en ocasiones, la gran dama sonríe satisfecha: Aunque en la trama reconoce el afán de simplificar o el esfuerzo insolente por someterla a una ley que desconoce o que no quiere respetar, aunque en muchas ocasiones se sienta engañada, manipulada o ridiculizada, también, a veces, entre el barro de los hechos deformados, descubre un reflejo dorado, un aura brillante e inexplicable que la conquista y la justifica.
-Es la verdad -dice-, y sigue su camino, rellenando la inmensidad del tiempo con sus cosas.     

Enamorado

Una flor 

en el camino

se ha vestido 

de amarillo 

y me ha mirado
una estrella                  una gota 

     desde el cielo                      de agua limpia

   me ha caído                        en mi cuerpo

   justo al lado                  se ha metido

 y ya casi no respiro

y sonrío como un loco

enamorado
.
 .
   .

Cazador

  Bajo la copa de un pino, veía revolotear las moscas a su alrededor... 

Sabía esperar el momento de lanzar su mano diestra para cazarlas al vuelo.

Las moscas no lo sabían... A pesar de que caían
presas en el movimiento

        "                                           del niño aquel                                                      

                                   cazador,                                  "
seguían girando
y girando,

bajo la copa
de un pino...

Fuegos nocturnos

A mi mujer, Laura, le encanta “Memorias de África”. Como la tenemos grabada y a mi no me desagrada, la vemos con mucha frecuencia. Lo que más le gusta, dice, es esa escena en la que el criado somalí le pregunta a la baronesa por la forma que debería tomar su relación cuando ella se marche a Dinamarca. Ella recurre a la alegoría para contestarle:

-Será como cuando vamos de excursión a la sabana y tú te adelantas al atardecer y buscas un lugar para acampar y enciendes un buen fuego.

Entonces la cámara busca el rostro hierático del criado:

-Tendrá que ser fuego grande -dice-, para que yo te vea... 

Por las noches Laura tiene pesadillas. En sus sueños hay terribles incendios que la agitan y yo, que me despierto con el vuelo de una mosca, busco el fuego solitario en la sabana y lo apago con mi mano y con mi voz.

De una súbita luz

El momento en el que Don Quijote concibió esa pregunta fue el más doloroso de toda su existencia: ¿Cómo no se le había ocurrido? Acababa de leer una extensa narración sobre sí mismo y, sin saber por qué ni cómo, entendió que aquella prosa le arrastraba. Las páginas de aquel libro encerraban todo el sentido de su ser desde el principio. Era absurdo, pero cierto. Pensó que resultaba posible que el autor de aquel engendro no estuviera contando sus hazañas y sí estuviera imaginándoselas. Le dio vueltas y más vueltas y así se convenció de que ninguno de los hechos que se contaban de él estaban documentados de forma segura, de que apenas se sabía nada de su historia que no brotase de las letras que leía. Cuanto más reflexionaba más en duda se ponía su existencia. Así que no pudo por menos que concluir que su esencia era tan sólo un pensamiento, un conjunto ordenado de palabras, el producto elaborado de un ser ajeno a quien le importaba un comino que viviera o que muriera. Estaba claro, él no era nada; tan sólo papel escrito, sonido de tambores, columna de humo en la distancia, artificio de un ingenio literario. Su destino no era morir ni seguir idolatrando a Dulcinea. Realmente, ni siquiera había llegado a conocer a Sancho, pues no era un ser de verdad, un hombre de carne y hueso. El autor inaccesible de la extensa novela nos había engañado a todos. Aquel hidalgo loco, aquel vejestorio enjuto, aquel lector incansable no era más que un personaje imaginario. Don Quijote, en realidad, nunca había existido.

Cementerio

Me estremecen las lápidas de mármol con su rosario de fechas desgastadas por el viento y me aterra la profunda oscuridad de las cavernas, penetrando en las naciones del infierno. Me da grima el gran silencio de los féretros tumbados, descansando como cajas apiladas en las tumbas y las cruces que se clavan sobre ellas como blancos puñales asesinos. No soporto el pensamiento de la lenta transición del cuerpo vivo al cadáver maloliente ni la idea de que vengan los gusanos a comernos. Me torturan las miradas penetrantes de los muertos. 

He pensado mucho en ellos y he pensado especialmente en que no vuelven, pero sé que, aunque me asusten por la noche, pero sé que, aunque no quiera, su destino será el mío y por eso me doy cuenta de que tengo que apoyarlos como pueda, de que no puedo dejar que se apague su presencia y de que tengo que enfrentarme con sus ojos y rendirles el tributo del recuerdo. 

Por lo tanto, me embadurno con los restos que ha dejado aquí el pasado: Siento la suavidad de sus manos, los efímeros roces de sus pieles, la ternura de sus voces o la luz de sus sonrisas, y algunas veces parece que los tengo junto a mí, en la misma habitación, y revivo los efectos que en mi alma provocaron sus relatos... Yo quisiera agradecerles el honor de su presencia y quisiera que supieran que conservo su legado, que lo guardo en letras góticas, que cincelo sus palabras y que bebo de su múltiple experiencia. Aunque sé que su recuerdo no es más que un eco perdido, un efímero susurro que se corrompe a medida que todo cambia a mi lado, me hago cargo del pasado y doy forma a su leyenda. Mi memoria es alto fuego. Rememoro sin descanso y sonrío ante sus hechos, aquellos que sin querer retoco con nuevas metáforas. Conservo en la estantería los papeles y las fotos que me dieron en herencia y repito con respeto sus mensajes como si aún pudiera verlos, como si aún pudiera escucharlos. Revivo lo que pasó, actualizo sus hallazgos y torpezas y cultivo la semilla que dejaron al desgaire en nuestras mentes. Sin embargo, ya lo sé, en su negra oscuridad, los muertos se siguen muriendo. Ellos ya nos dejaron, ellos al fin se han ido. Sus cenizas no contemplan estas flores ni sus huesos compadecen mi dolor. Se fueron irremediablemente. Se fueron sin ser consultados y sin condiciones. Se llevaron sus más íntimos secretos y nos esperan inmóviles en sus cajas de madera. No reposan en sus tumbas hacinadas. No son ellos quienes hablan en los sueños. Nunca obtienen respuesta a sus preguntas. Nadie ve aquí su derrota ni en el cielo habla con ellos. Ya no sienten el amanecer de cada día. Ni siquiera nos envidian. Son tan sólo seres virtuales, son fantasmas que compiten en los largos maratones del olvido, inquietantes ráfagas de viento. Son tan sólo nuestros muertos. Pedazos de silencio.

Escritura natural

                                                        Las olas son líneas de espuma   .                       Son Uves que inclinan su frente     

                                 que escriben el cielo y el mar         .".                   para intentar disfrazarse          .".

                          con letras de color blanco                     "   "            de ceros que saben rodar              "   "

                 en el panel de la playa...............                               sobre la arena mojada................                

Cuando leas...

                                               
                                             
      Cuando leas estas frases,     
        a la luz de la pantalla,       

interpreta con cuidado mis razones 
y permite que en tu mente echen raíces.

             Cuando leas mis palabras,            

              no imagines que te hablo.           
No es mi voz la que resuena en tus oídos

         ni mis ojos los que miran          

el reflejo emocionado en tu pupila.

Ahora estoy lejos de ti,
navegando sobre el légamo olvidado. 
Soy un ente que el pasado fosiliza,

mientras tú me infundes vida 

con el ritmo de tu propio pensamiento.

Revólver

                                                            Re/volver supone irse, dejar el hogar sin fuego, girar y girar en la noria 

                                                      y  retornar al principio. Te busco en el dormitorio y veo que ya te has ido.
                                                    Ella se marchó ayer con la memoria del mundo,,

                                                   ella ya no me espera...,

                                                                                       
                                             Me olvido de lo que fui      

                                            descanso en el cinturón  

                                             el revólver violento   

                                           y elijo un trayecto gris 
                                         para evitar el encuentro.