De Sherezade y el Ave Phenix

                                                                                                                                                   

                                               Para escapar de la muerte                                                          

                                                 traigo tiza y en la noche                                                            

                                                       escribo cuentos...                                                                

                                                   Luego leo la pizarra                                                                 

                                                y apenas me reconozco:                                                             

                                           ¿Tanto cambio en cuatro horas                                                      

                                               o es que acaso me da vida                                                          

                                                       el sol del alba                                                                      

                                                 y renazco en la mañana                                                            

                                                         siendo otro?                                                                      

                                                                                                                                                    

MenTí

Por tu bien o por tu mal
te miento continuamente.
Te miento para evitar
que el adulto sufrimiento
de conocer la verdad
te manche el cándido manto.
A veces sólo me callo
aquello que sé y no digo

y a veces te miento aposta
o te miento sin querer,

si confundo lo que siento

con la informe realidad.
Te miento cuando te cuento
el cuento de María Sargento,
te miento en todo momento

por pura necesidad.

Eterno retorno

Escucho en el tocadiscos a Cat Steevens. Con sus canciones sonando -tengo casi todos sus elepés-, vuelven aquellos años. Al parecer, un día se convirtió al Islam e hizo unas declaraciones en las que metió tanto la pata que gran parte de las radios del mundo se pusieron de pronto de acuerdo para boicotear sus discos. Por eso, su música no obtiene hoy en día ni la décima parte del reconocimiento que mereció en su tiempo y por eso se ha convertido en el gran olvidado del pop contemporáneo. Sin embargo, para los que vivimos en directo cómo ascendía en las listas de éxitos el "Morning has broken" o el "Moon Shadow", Cat, el viejo Cat, ha estado siempre con nosotros y sigue siendo un compañero inseparable. Desde la cubierta de sus discos, su rostro siempre joven me ha visto mil veces desnudo y otras tantas se ha reído de mi pinta con pijama o con corbata, e incluso me ha despertado de la siesta muchas veces. Ha seguido mi carrera, ha visto crecer a mis hijos y a mis canas blanquear la melena juvenil. Siguió cantando en mi casa a pesar de mi divorcio, a pesar de mis pecados, y nunca se me ha enfrentado. Sigo sin saber inglés. Suena su voz de bajo en los bafles y sigo sin entenderlo. Como una letanía imperturbable, a pesar del tiempo transcurrido, sus palabras no han cambiado. Repite las mismas frases con la misma entonación, pero nunca consigue que sus canciones dejen de ser lejanos enigmas, permanentes puertas abiertas hacia un pasado que se fue. Sé que cuentan historias sencillas de gente que ama y que sufre, pero a mí, la verdad, ya no me interesa lo que dicen. Aunque podría repetir su fonética imprecisa, aunque suenen cada día en el salón como si fuera la banda sonora de la película de mi vida, me doy cuenta de que ya nunca podré entenderlas. Ya no aspiro a comprender. Prefiero seguir creyendo lo que siempre he imaginado. Pasó el tiempo en que todo era posible. Ahora, sentado en el sofá, vuelvo otra vez a escucharlo y se me forma un nudo en la garganta. Cat sigue estando a mi lado: Gira en su círculo negro mientras el tiempo pasa a nuestro alrededor. La aguja navega en los surcos rumbo hacia el infinito, explorando sin cesar los cuatro puntos cardinales para extraer todo el alma de su voz. Y suena ese tope seco y entra en la línea espiral y se levanta, y en los bafles se hace frente al imposible silencio con un sonido continuo, casi imperceptible, y la aguja, después de llegar al centro, vuelve de nuevo al principio.

Tinta invisible

Ayer estuve pensando en Malevitch y se me ocurrió que podría inventar tinta invisible. Por la noche he estado trabajando en el laboratorio y finalmente lo he conseguido. Es una tinta blanca que no se distingue del color de la hoja. Ahora mismo la estoy usando por primera vez para transcribir el cuento en el que he estado trabajando esta mañana. Lo tienen aquí, debajo... 

Había una vez un hombre

Sísifo

La

 vida 

 es un 

 ascenso 

 esforzado 

 a la montaña del tiempo... 
 Cuando llegas a la cima, ya no hay más... 

 Y entonces miras atrás y contemplas esa roca que has subido, 
 en contacto con la luz del cielo vivo... Y comienzas a bajar, hacia el fondo de la oscura soledad... 

Una de las dos Españas ha de helarte el corazón

                                              Lo dijo Antonio Machado, hablando de las dos Españas:       

                                                     A pesar de nacer libres y vivir en democracia,                

                                              heredamos privilegios o el odio del que no los tiene.            

                                                   Don Antonio y Carlos Marx coincidían en la idea               

                                                                   de las dos clases de siempre.                             

                                             Don Carlos pensaba, además, que la lucha es necesaria,        

                                                                       mientras Machado sufría...                              

                                                Y a mi, que quisiera escapar del odio irreconciliable,           

                                                 y a mi, que quisiera no ser un terco sectario más,               

                                                                    me da por buscar en la ciencia                           

                                                                         alguna opinión razonable                               

                                                                        que rompa con la dualidad.                             

                                                                      Entonces caigo en la cuenta                              

                                                                     de que existe eso que llaman                             

                                                                               clase media...                                            

                                                         Según la sociología, es este estrato social                   

                                                                     que incluye a los asalariados                             

                                                     que visten camisa blanca y a la baja burguesía                

                                                                           el grupo mayoritario.                                    

                                                     Por tanto la profecía de la revolución proletaria              

                                                  implica la dictadura de un grupo que ya no domina.            

                                                                     Por eso es preciso cambiar...                             

                                                     Firmemos por fin la paz, apliquemos la justicia               

                                                           y el perdón al horror de nuestra historia                    

                                                            y vivamos de verdad en democracia.                         

Vivimos en democracia

 Después de que Franco murió, nos dieron la libertad.
Pusimos punto y aparte, como borrando la historia,

      pero no cauterizamos        
el odio al bando contrario 
 ni aprendimos el papel 
que la gente debe hacer
       en democracia.       
  Por eso y por no saber 
   que tenemos el poder    
    la cosa no marcha bien.  
   Vivimos igual que antes...   

     Nos sentimos inocentes     

     a pesar de que pagamos     
    sin IVA cualquier factura   
    y a pesar de que votamos    

       a partidos incapaces        
   de limpiar su corrupción...  
      Nos sentimos inocentes,     
  de todos los males públicos, 

      pero aceptamos sin más     
     el rodillo del que impone   

   cuando ganamos nosotros,  

     y nos quejamos sin tasa    
      cuando sucede al revés.    

    Nos sentimos inocentes     

    y asi no podemos seguir.    
  Debemos ser responsables   
      y hablar y no discutir:     

              Sin entender              

          que el contrario           

     es la mitad necesaria,    
     sin aceptar que la ley     
  debe brotar del consenso,  
    sin compensar el puñal   

   que arma la revolución   
     con el ingenuo ideal     
      del amor universal     
es difícil aspirar al bien de la democracia... 

El mensaje está en el aire

  Una hoja de cuaderno se disfraza de aeroplano y medrosa se aventura en el vacío.    

                                             En silencio se debate frente al viento...                                           
        Las letras se quedan fijas, atadas a sus asientos, mirando por la ventana,       

 mientras el polvo susurra la sorpresa del trayecto, que gira y cae en espiral. 

El papel vuela muy lento, acariciando las capas del vientre del aire fresco, 
 sin presumir que allá abajo, le espera un gris aeropuerto,
un territorio real, sin alma ni entendimiento, 
parado al final 
 del tiempo.
V

1000

     Entre palabras que tienen     
  un 1000 clavado en su centro  

 resulta normal la abundancia:  

      Así la fa1000ia ta1000,        
  los bellos 1000iarios romanos 

     co1000ones, dor1000ones,   

       acé1000as y 1000anos        
       o el 1000itar estamento      
   componen grupos inmensos.  

       Además, por otro lado,      
        no es fácil asi1000ar         
   los hechos de los 1000agros   

    sin antes fa1000arizarse    
    con las largas ho1000ìas    
    de curas y asi1000ados.     

    Sin embargo en hu1000dad    

       el 1000  indica escasez       
         y nos pide caridad.           
 ¿Habrá que cambiar de si1000? 

H 2 Oh

                                  ¡Ay qué lío, tío Darío!

                              Me cuenta que en el gran erg que recorre el sur de Argelia, 
                      siguiendo la tradición que su abuelo sefardí le enseñó por los cincuenta, 
                 hace ¡oh!, dos veces ¡oh!, y brota una fuente del suelo .................................................

          
                         Me dice que los tuareg 
                   celebran el agua al salir y que lo invitan a tés,  

                  igual que al corresponsal del Canal Natura inglés..............................

                                                            Y a mí 
                                                        que sé que mi tío 

                                                     es hombre cuerdo y cabal
                                              me da por pensar que, tal vez, el hecho que me relata 
                                      proceda de la asociación de su rural nombre médico con el surco natural 
                            que labra en la tierra un gran pis, después de brotar de su cuerpo ........................

                                                      
                                                                         ¡Darío, 
                                                                     el gran zahorí!
                                                                el que no tiene misterio 
                                                   el que imita a Poseidón y resucita las aguas del infierno ..................

Yo soy sincero

    Yo s oY                                                                  

        sin                       Yo soy un hombre sin0.       

                  0                  No tolero al trapa0 ni al torti0 falaz 

                                   ni acepto filtrar la verdad con la red del ceda0.

                                   Como sé que un ceni0 espera mi cuerpo quemado

                                     y que al final seré un 0,         un 0 enorme a la izquierda,

                                      no puedo dejar de ser yo          ni dejar de ser sin 0.

Cuando el 9 se mira en el espejo...

  se nnueve

En el laberinto

Para muchos yo soy el monstruo, el producto desgraciado de la traición de Pasifae. Heredé el cuerpo bípedo y la inteligencia de mi madre y el terror que produce mi presencia de la fuerza bestial del toro sagrado, mi padre. Por eso y para hacerme pagar por la infidelidad de mi madre, mi padrastro, el rey Minos, me encerró nada más nacer en esta triste cárcel que llaman laberinto. Yo no entiendo de las razones por las que he sido condenado ni del odio que se concentra en torno a mi. Sé que el oráculo ha profetizado mi muerte y que los atenienses han puesto precio a mi cabeza, es más, ahora mismo estoy oliendo el sudor de Teseo, el espía que han pagado para que me asesine. Antes de entrar en este palacio cretense, él se ha encontrado con Ariadna y su pie se ha enredado con un larguísimo hilo blanco que arrastra desde entonces por este extenso jardín.
Está sediento de sangre y a punto de acabar su recorrido. Aparece ya allí, al fondo, con los ojos enrojecidos por la furia, y arranca hacia mi, de frente, dispuesto a embestirme. Lleva el escudo del hoplita y la espada en su mano diestra y grita como un poseso. Cuando está casi a mi altura, su brazo inicia el ataque y yo me desplazo un poco hacia la izquierda y consigo eludirlo, mientras clavo mi lanza en su costado. Después, herido de muerte, se arrastra sobre el suelo.
Dejaré que se desangre a mis pies y, cuando expire, seguiré el hilo de Ariadna y saldré del laberinto. Así mi estirpe monstruosa estará en disposición de luchar por su supervivencia y de conquistar, tal vez, la tierra... Teseo, el héroe de la ciudad de la razón y de la democracia no será ciertamente el vencedor. La verdad no es aquello que está escrito, es aquello que ha pasado realmente y que no tiene vuelta atrás, porque pesa en el sentido de la historia. La verdad no tiene que ser clara, lógica y honesta, y es a veces burda, salvaje y laberíntica. La verdad es la verdad aunque no convenga que se diga, aunque no convenga que se sepa, aunque el bien y el equilibrio sean derrotados una vez más.

Ochote

Chechu dice:
"Por el g8 que comimos
en el b8 de      Santuchu
 yo estoy 
 p8.
 Hoy no bajo
 al bar          de Pachi,
 hoy no tomo calim8"
   

"La cuadrilla ni es un grupo femenino 
ni se compone de cuatro...
La cuadrilla es un t8 informe y m8
que renace con el blanco chacolí, cada mañana,
y que luego, por la tarde, se desgarra
por las guerras de amarracos...
Sin embargo, por la noche,
cuando suena nuestro 8te,
     siempre cantamos los 8...    

¿Quién ganará el mundial?

En el mundial: Ghana. Siempre gana.