¿Poeta? No.
Soy "con verso",
un "con verso" que proviene de la prosa
un "con verso" que proviene de la prosa
un converso que compite por su puesto
en el cielo de un Parnaso de juguete.
Por supuesto, ser poeta es otra cosa...
Por supuesto, ser poeta es otra cosa...
Yo tan sólo me divierto con el juego,
con el juego de mirarme hasta que salta
algún tema que me induzca a gastar tinta.
algún tema que me induzca a gastar tinta.
Muchas veces no sucede nada al lado,
muchas veces la emoción se oculta lejos
mientras mi pluma descansa,
tumbada sobre la mesa,
y algún reflejo en la tarde
empieza a elevarse del suelo
subido a una mota de polvo...
Entonces me quedo mirando
subido a una mota de polvo...
Entonces me quedo mirando
el ínfimo globo sonda
que escala el rayo inclinado,
y siento brotar de pronto
el impulso de dar vida
a un ave fenix
que escala el rayo inclinado,
y siento brotar de pronto
el impulso de dar vida
a un ave fenix
o el calambre caprichoso
de contar...
Más tarde intento cambiar
de contar...
Más tarde intento cambiar
alguna torpeza escrita,
o aumento el caudal del negro
con pensamientos marchitos
o con la anécdota loca
o con la anécdota loca
que acabo de imaginar...
A la intemperie del viento
lo dejo fraguar en la hoja
lo dejo fraguar en la hoja
para al fin estar seguro
de que el futuro merece
y te lo cuento en voz baja
para que escuches mi voz
para que escuches mi voz
y sientas lo que yo siento.
Te escribo en tiempo presente
y te imagino pensando
en la cara que pondría
al redactar este verso,
a pesar de que yo ahora,
Te escribo en tiempo presente
y te imagino pensando
en la cara que pondría
al redactar este verso,
a pesar de que yo ahora,
en el momento preciso
en que tú tratas conmigo,
estoy más muerto que vivo
en que tú tratas conmigo,
estoy más muerto que vivo
en el limbo o el infierno.
¿Entiendes
lo que
te digo?
¿Entiendes
lo que
te digo?
